lamuzzainspiradora

Fotosíntesis

2011-10-13T12:12:00.000-07:00

Respirar
   Respirarte
          Respirarnos

Estar
Sin Pensar
              Vegetar

-Personas, máquinas y ruidos-

Afuera pasa todo
lo que no importa
y
acá
dejar la cama es morir.

Al respirarte,
al respirar,
te
encontré.

Atlántico

2011-08-25T06:20:00.000-07:00

En lo alto,

en lo que fue restinga

crustáceos milenarios

perduran cual dioses.

En lo bajo,

nuestras pisadas

hunden el canto rodado,

nos representan mudas

y se las lleva el mar.

El mar,

ese espejo primigenio,

eterno vaivén

adonde inevitables

tendremos que volver.

Ignorante felicidad

2011-08-22T02:11:00.001-07:00

Nunca había visto una mujer así. Eso y la violenta persecución lo excitaron en demasía. Cuando logró alcanzarla, su perfume dulce lo invitó a tocarla y abrazarla. No se conmovió en lo absoluto con los desgarradores gritos y el llanto. No conocía su significado.

La apretó con tal fuerza que los huesos se quebraron como finas ramas secas y ni siquiera le dio tiempo para morir asfixiada.

Sintió aumentar el peso del cuerpo y dejo que se deslizara entre sus brazos hacia el piso. La miraba atónito. Tocaba la piel, la nariz, los senos, la panza. Le parecían muy suaves. Enganchó el labio inferior con una garra y se maravilló con el brillo de unos dientes que comparó con la luna. Se acostó sobre ella para sentirla mejor, con todo el cuerpo, pero era tan pesado y grande que terminó triturando todo lo duro que quedaba dentro del cadáver. Las vísceras comenzaron a brotar por la boca como un vómito de tonos verdes, rojos y grisáceos. Él no distinguía los colores. Se levantó y comenzó a enrollar el cuerpo desde los pies a la cabeza, cómo hacemos nosotros con los pomos de dentífrico cuando se van vaciando. Los pedacitos de hueso triturado mezclados con el relleno multicolor quedaron todos esparcidos por el pasto y del cuerpo sólo quedo la piel, simulando un disfraz de humano. La cargó sobre su hombro y volvió feliz a su casa mientras decidía entre usarla de alfombra o colgarla en la pared como un raro trofeo.

Q&A

2011-08-04T20:26:00.000-07:00

"Yo soy demasiado curioso, demasiado cuestionable, demasiado petulante, para dejar que me agrade una burda respuesta".F.Nietzche, ECCE HOMO.

El 39 pasa por delante de una iglesia.

Los de la fila individual se persignan al unísono.

Parecen coreografiados.

(Me) parecen automatizados.

Parecen, también, haber aprehendido La respuesta.

Luego, su piso es duro, no tiembla.

Al menos no por vientos vanos, humanos, racionales.

Creo.

A veces (pocas),

los envidio.

#Freedom

2011-07-26T23:55:00.001-07:00

Fue el mismo momento

aquél en el que abandoné mis vuelos

para buscar sus límites,

el mismo por el cual

encontré su esencia

(presencia)

y perdí la mía.

Fue consecuencia inevitable

por la historia,

por mi historia,

hallar fracasos ajenos,

para olvidar los propios

(aunque sea prematuro

juzgar a ambos).

Renegar de ellos,

de los molinos de viento.

Dejar de renegar y

rendirse.

Somos libres,

nos dicen.

Sos libre,

te dicen.

Y no.

Te digo.

Punch

2011-07-26T23:32:00.001-07:00

De golpe,

marcas en la cara

que reflejan el paso del tiempo

(tan poco, tan violento).

De golpe,

otras huellas

(que no se ven)

afloran, a veces en palabras

sin reflejar como se sienten,

ni como duelen.

Están ahí,

para los otros

(las primeras)

o para mí

(las segundas),

si me miro al espejo.

De golpe,

un caudal de mentiras

que despiertan mi ira.

Y me hacen hablar.

De golpe,

las consecuencias

(extensas)

de esas palabras.

Me sorprenden.

Me dan miedo.

Me enaltecen

(por aquellos que amenazan).

Pero ante todo,

me dan miedo.

Como de tantas cosas
ya no se si me animo
a morir por mis ideas.

Previsiones (Tomás II)

2011-07-05T22:27:00.000-07:00

No podía sacarse de la cabeza la imagen de esas horribles plantas de plástico que estaban en la entrada de la galería. Quieto pero vivo, Tomás estaba al lado de Ana, sonriendo a la fuerza entre muchas otras personas que parecían conocerla más que él. ¿Valía la pena soportar todo eso?

Las manos en los bolsillos ya estaban muy transpiradas y la idea de dejarlas libres sin la posibilidad de sostener un vaso o un cigarrillo lo estaba poniendo aún más nervioso así que salió hacía el balcón con la excusa expresa de un trago y la excusa tácita de un cigarrillo.

Trataba de convencerse pensando que si estaba ahí por algo era. Sintió lástima de si mismo por ser tan primitivamente hombre e intentó descifrar algo más mirándola tras el vidrio.

Es bellísima, seguro la más bella que logré conquistar, se dijo mientras recordaba a las co-protagonistas de sus romances anteriores. Buscó en esas imágenes hasta llegar a la estúpida y cobarde conclusión de que todo tiempo pasado fue mejor. Se sorprendió al encontrar en su cabeza a una rubia de ojos claros que lo dejó un verano, y la disfrutó sólo porque sabía que ya no estaba.

Volvió a mirar a Ana. Sus amigos, aduladores de ocasión, festejando el momento y ella ahí, sonriendo de verdad. Tenía razones para ser feliz. Tomás se vio de todo menos impulsor de esa alegría. Sus trucos de conquista, sus virtudes, no tenían mucho más para sorprenderla. El sólo hecho de pensar en un plan para hacer el fin de semana o en seguir buscando palabras de aliento para su arte lo fatigaba. El dolor sería pasajero igual que su presencia. Seguro que se arrepentiría en el instante en que llegara a su departamento. Pero dejó el trago. Y la dejó.

Desvanece

2011-07-05T21:58:00.000-07:00

Titila el cursor,

simple metáfora de una compleja existencia.

Cierro los ojos imaginándote,

queriendo ser eso,

y siendo esta nada

escribiendo

escribo

para

no perder

perder

con el deseo de

que

esto cambie.

Con fe en

que

Va a aclarar,

cuando encuentre una canción más triste

y te sienta en mis manos.

Como si estuvieras.

Como si existieras.

Vas a aclarar,

cuando deje esa idea

cuando te encuentre otro envase.

Como si no estuvieras.

Como si no hubieras existido.

El Artista

2011-07-05T21:57:00.000-07:00

Pequeña y maligna obra

que ha montado tanta veces,

justificándose altruista, el artista.

One hit wonder, ya ni sabe

para que seguir tocando

la misma canción de siempre,

si los aplausos son vacíos,

ajenos a la gracia pretérita.

Perdió (entre otras cosas) la fe

en su capacidad de creación

y de búsqueda.

Piensa que el mundo ya no lo inspirará.

Pero en algún lugar cercano

o remoto,

yace otra opción quizás mejor,

sin duda distinta.

No lo hagas de nuevo,

no la toques más.

Cada vez que suenan

esos acordes viejos,

tu esencia bella se evapora

un poco más.

Reborn

2011-07-05T21:45:00.000-07:00

Intento buscar fuertes razones que fundamenten este regreso (cómo si alguien lo exigiera) pero de antemano alegaré que, como bien saben los que me conocen, hay en mi una esencia panquequera (?). Busqué nuevas locaciones para expresar algo que en su momento aparentaba decir algo distinto pero que básicamente sigue diciendo lo mismo. Será un pozo, será mi inevitable verdad, será lo que sea pero siento, sigue siendo lo mismo. Mudar de casa con los mismos muebles puede ser divertido para algunos más no para mí. Me parece, es un trabajo al pedo. Entonces estas ideas que siguen viejas y conocidas, no serán por eso menos queribles. Hasta que se agoten, hasta que se aburran, hasta el hartazgo de quien las hace nacer y de quién osa leer, hasta que evolucionen o definitivamente sean otra cosa este sera su hogar.

Fin (Que no fué).

2011-01-02T02:01:00.000-08:00

Hoy es domingo.

Un domingo hace 4 años, arranqué este blog para fomentar y mantener unas ansias de escriba que en aquel entonces no sabía bien que eran. Todavía no se bien que son, pero hay veces que escribir me alivia el alma. Otras veces es un mero ejercicio, también suele aclararme las ideas o simplemente funciona como medio para plasmarlas.

La Muzza fue hasta hoy el continente multiforme de todo aquello y más, fue un poco ficción y un poco realidad. Fue un poco yo y un poco un montón de otras personas y de cosas.

Digo fue, porque hasta acá llego su mutación y su capacidad de almacenamiento, aunque siento que seguirá siendo, manteniendo su esencia pero en otra forma, ya no más esta que tuvo hasta hoy. Por eso no me animo a borrarla del ciberespacio, para dejarla ser una huella que anda a saber a quién le puede llegar y como va a ser interpretada, no lo sé.
Me divierte la idea de pensarla como un mensaje en una botella arrojada al mar.

A muchas personas el domingo les parece una garcha.

Para mí el domingo es uno de los mejores días de la semana.

Hoy es domingo.

TEMPUS FUGIT (pero...)

2010-12-31T08:33:00.000-08:00

Plazos delimitados por antiguos

configuran unidades,

enaltecen sentimientos y

adjetivan vínculos,

los fortalecen, y caracterizan.

Afán por la fría medida,

cómo si profundizara

(algo más de)

lo que ya es per se;

cómo si

no estuviésemos despiertos

(lo suficiente)

para darnos cuenta que

tantas veces

un instante fue la clave;

para darnos cuenta que

un momento justificó

tantas relaciones en eterno declive.

Miradas, palabras, caricias y besos

sin fecha de vencimiento

para nosotros,

para la historia,

para siempre

(si hay algo para siempre).

Mientras yo viva y

esté despierto,

ahí estarán.

Tomás

2010-10-15T15:06:00.000-07:00

Quedó sólo en el bar. Los dueños cerraron con llave y dejaron una tenue luz encendida.
La rocola seguiría pasando viejos discos de Gershwin hasta que la botella dorada se acabara (cómo ya se habían acabado los hielos) y así no habría más que beber, no habría más excusas para dejar de pensar en ella y en la desproporción que existía entre el inconmensurable tiempo y su escueta presencia.
En todas esas personas que pese a los años de antigüedad seguirían siendo extras en la película de su vida, y en el protagonismo inmediato que adquirió un primer beso que sin esfuerzo logró distinguirse entre tantos otros cuyas expectativas había aprendido a conformar cómo un camaleónico impostor.
En la histeria hormonal en la que se sumergía su cuerpo ante su delgada, filosa y casi punzante presencia de daga hecha mujer con huesos que pinchaban, por tetas que eran gotas afrancesadas que lastimaban sus sentidos y en esas lluvias hirientes que ya no disfrutaba tanto.
En haberla elegido para abandonar planes con destino acolchado y simple, con programas que aseguraban mas caricias que golpes.
En volver a luchar como hace tanto no luchaba (si es que alguna vez luchó por algo).
En contradecirse cuando dijo que por amor jamás habría de mendigar.
En la angustia de Kierkegaard que tanto leyó y creyó experimentar, con la que sólo tan cómodo estaba.
En eso tan nimio que sentía lo acercaba a su humanidad elegida, entre tantas cosas que querían imponerle, entre el espectro de temas banales que estaba cansado de discutir con aquellos con los que discutía, amigos, y un concepto de amistad cada vez más borroso e insostenible.
Era un buen momento para volver a creer en Dios pero esa ausencia ya era irrecuperable también, por su culpa o por otra cosa, no importaba.
Sólo, en el simbólico inframundo de ese bar de cuarta, cruzó sus brazos e hizo un nido para su cabeza. Y las luces se apagaron.

globo

2010-10-03T15:31:00.000-07:00

Lacio y sutil despertar

sin paredes ni límites.

Levito en las alturas

ajeno a todos los miedos.

El universo es sólo mío

hasta que un perfume

encontrado en mi almohada

quiebra el monismo

trayendo la pluralidad,

trayéndola,

y otra vez el caos.

Me levanto para tocar el piso,

para volver al cuerpo

y pienso porqué.

Pienso,

En lo retorcido de no buscar la calma,

de ir primero al huracán

para esperar que termine.

Raptus nihilista

2010-09-14T10:15:00.000-07:00

Cuando tus pasos coordinan

sin darse cuenta

con el verde del semáforo,

con la lista perfectamente aleatoria,

con el viento en la cara,

con las curvas de esas chicas

de sonrisas altruistas,

con los gestos sin palabras,

convidando un cigarrillo

a un extraño que resulta conocido.

En esos minutos de caminar

unas pocas cuadras,

donde al fin sentís

que todo,

absolutamente todo,

te chupa bien un huevo.

Ahí,

te hiciste el día.

Wicked game

2010-09-06T13:03:00.000-07:00

La brújula no está rota pero resulta ilegible.

Variación electromagnética que irradia alguien.

Seguro alguien es, o alguien-es (plural).

O aliens que alienan. Por lindos que se yo.

Mejor sería olvidarse del azar, sobre todo

cuando quiere engañar diciendo que puede ser controlado

(ya todos saben que carece de esa facultad).

Para mentira hoy manda la histeria

que no sólo es más divertida,

también es mejor actriz,

al punto de no dejarnos saber

quien le esta mintiendo a quién

o si nos mentimos nosotros mismos,

creyendo ser actores en vez de espectadores.

El tiempo (siempre el tiempo)

borrará tu maquillaje y al final borrará todo,

cuando otra vez el mejor momento sea justo antes.

Tripeando

2010-08-27T18:35:00.001-07:00

Se puso el traje de humano a las apuradas, todavía afectado por la pesada somnolencia de la incómoda siesta. Un torrente de acordes fusionados con los motores, las bocinas y los gritos, soundtrack del cemento, eran combustible para su corazón sobre-exigido. La gente sin cara irrumpía a toda velocidad y se hacía vapor al momento de lo que parecía un impacto fatal. Así, aturdido, como por ósmosis, dirigido por sus instintos deambulaba esa tarde y le pesaba el traje, le pesaba todo.

Lo concreto comenzó a derretirse y era brea multicolor, pero sin gracia ni vida. Olas lentas y rasposas, doblándose desde lo alto, tapando el cielo, queriendo inventar una noche sin estrellas y sin luna. Ya no era noche, era negro ausente plagado de nada que cubría todo, inclusive a él.

El cuerpo apretado, ni los poros podían respirar, y el tiempo también indefinible. No recordó si fue un momento o una eternidad lo que duró hasta que un punto brillante de blanco rompió esa existencia indescifrable y comenzó a expandirse, liberando de a poco su nariz, su cara, el cuerpo todo. El ruido disminuyó hasta el punto de sólo oír la brisa clara rebotando en sus oídos.

Pero ya era tarde.

Él también quería ser vapor.

Magic Kingdom

2010-08-02T18:40:00.000-07:00

A mis amigos, esos maravillosos caballeros de la noche que osan acompañar mi a veces feliz camino hacia las cenizas.

Abundan adagios con aires de puerto

y mil verdades de perogrullo,

bailando entre el humo y los frutos

que desechan su primigenia forma,

mutando en innecesarias excusas

para nuestra ignorante felicidad.

Ribetes de oscura ilusión,

destellos de genialidad.

En este caos de sangre azul,

la magia es sólo una reina más

y como todas, no bastará.

Suena el himno que conmueve

nuestra no tan vana existencia,

como campanas que sacuden

un corazón que homogeniza

para ser todos y ser uno a la vez.

¿Donde empieza la elección

cuando se funde con el instinto?,

¿Dónde se han redactado

las aprehendidas normas

de este ejército lunar?

Perder, a veces no es derrota

cuando hay un digno rival,

más no lo será nunca

si a su lado he de pelear.

Sincronizado

2010-07-05T10:22:00.000-07:00

El cielo pesado como nunca,
cae y es uno con el asfalto.
Los edificios se evaden
y todo es gris.

Gris que se multiplica
en los muchos espejismos
que forman este desierto.

Ya poco importan las cosechas,
ricas en frutos
de siembras pretéritas.

Siempre falta algo,
nunca es suficiente.

Debo estar vivo.

City

2010-06-12T16:36:00.000-07:00

Ya no veo tu disfraz coqueto, ya no más.
Tus ansias de apeirón que a veces creo,
cuando todo parece surgir en vos,
cuando todo parece querer volver.

El disfraz se hizo carne que muestra tus cicatrices.
Tu idea aterriza sobre vos misma,
y ahora sos cada vez más vos.
Más vos, para mi.
Por suerte.

Hostilidad momentánea
que no opaca, hace lucir
tu esencia hermosa y maldita.

Te conozco de antes y te conoceré,
tantas veces como las que he de volver.
Y siempre sabré que no es cemento
sino tus aires, aquello por lo que siento.

Me duelen los pies de tanto acariciarte.

Ctrl+Z

2010-05-09T21:42:00.000-07:00

Terremotos de escalas infinitas que sacudan este y todos los pisos.

Lluvias eternas que ahoguen las ideas que están y las que van a estar.

Monstruos japoneses de kilómetros de altura que destruyan los palacios.

Un conjunto de plagas que azoten sin piedad toda la existencia.

Bomba atómica y misiles teledirigidos a la extinción de la belleza.

Una omnipotente goma de borrar toda la materia concreta y abstracta.

Todo eso necesito, más todo aquello que no se me ocurre.

Todo eso haría falta, y no alcanzaría.

Cómo un Big Bang, pero a la inversa.

Todo eso.

Y todavía te pensaría.

Ar, Er, Ir...

2010-05-07T11:44:00.000-07:00

Desear, encontrar, probar, disfrutar.

Malestar, dudar, negar, aceptar, dejar.

Olvidar.

Tener, parecer, perder, padecer.

Ver, entender, hacer, merecer, querer.

Ser.

Dirimir, redimir, divertir, aburrir.

Compartir, recibir, vivir, morir, existir.

Repetir.

Entender que no se puede entender
es el fin y es el principio, de otro fin.

Desear, encontrar, probar, disfrutar...

Amor Aleatorio

2010-04-14T17:22:00.000-07:00

Que feliz me hiciste hoy, viejo nuevo amor.
Te escuche al despertar, y la paz no tardó en llegar.
Y cuando creía que nada me haría levantar,
Tu invitación a la ducha, tuve que aceptar.

Medialunas de jamón y queso, mucho café,
Y me acompañaste al trabajo, cantando despacio.
En un sinfín de besos suaves pareció que te despedías.
Pero seguías ahí cada vez que miraba la ventana.
Queríamos tocarnos y disfrutarnos.

El deseo protagonizó la mañana gris,
Que por momentos se volvió eterna.
Pero a la hora señalada, bajé del ascensor y ahí estabas.
Esperando.
No importó si era a mi a quién esperabas.

Te convencí de ir a caminar sin rumbo.
Mientras escuchábamos a Los Alamos,
y cantabas otra cosa igual de hermosa.
Me acariciabas mientras fumaba, siempre tan delicada.

Jugamos con la aleatoriedad de las baldosas flojas,
Con la imposibilidad de reconocer cual me iba a mojar,
Y te reías cada vez que me mojaba.
Te reías claro, porque vos también sos aleatoria,
Porque apareces cuando tenés ganas y yo no,
Yo siempre estoy.

Porque aquella vez que quisiste dejar de ser aleatoria,
Y caíste en Cusco para perdurar,
Casi me arruinas las vacaciones.
Casi no nos volvemos a amar.
Hasta te quise cambiar por otra, recuerdo,
otra que por suerte no me supo merecer.

Pero acá estamos, juntos de vuelta.
Juntos cuando tenés ganas, claro.
Riéndonos de cómo me mojo con las baldosas flojas,
Que son aleatorias cómo vos,
Que son aleatorias por vos.

Juguetes perdidos (en otra dimensión)

2010-04-11T16:56:00.000-07:00

Día raro hoy.
Tan distinto de ayer.
Universo tangente, aislado, único en su galaxia.
Universo ajeno e impropio.

¿Todo tuyo?, Nada mío.

Día raro hoy.
Más frío que ayer.
Acá no hay sol, ni soles.
Los tuyos no existieron jamás.

Vacío y oscuridad.

No hay tiempo, sólo las circunstancias de ayer y hoy.
Este instante es más de ayer que de hoy.
Más de ayer, más de vos, nada mío.

Juego con los juguetes ni siquiera prestados.
Encontrados, tal vez.
Pero no es este un universo lúdico cómo aquel.
Aquí entretiene lo que no se tiene.
Pero no es este un universo fácil cómo aquel.
Aquí no hay dioses, ni ángeles.
No existen letras, ni alientos dulces.

No están las puertas para volver.
Aquí todo es uno y uno es todo.
Salvo yo, ausente y distinto.
Y mi cabeza, hundida en ayer.

Uno, cinco, dos.

2010-04-02T10:42:00.000-07:00

Ensalada sonora, mezcla de buses, taladros e insatisfacciones, algunas más industriales, otras más humanas.
El colectivo, Lo colectivo. Parecen todos ajenos a su individualidad, ensimismados ad honorem en uniformes que se baten a duelo con la belleza de cada uno. Incluso algunas de ellas pierden (en realidad todas pierden), escondiendo un mayor o menor porcentaje de su gracia.

El tibio sudor, los ojos bien abiertos y atentos esperando que se abran las puertas de lo usualmente invisible.
Se enciende el proyector a plena luz del día. Proyecta vida en diapositivas.
Aún no sé de que lado estoy, pero de pronto todo es tan perfecto, tan quieto y gratuito.
Todo avanza inmóvil mostrándome paisajes de cemento histórico, que hoy es demasiado mío como no sabía que podía ser.

Pocos saben que es de ellos también.

La metamorfosis

2010-03-02T22:12:00.000-08:00

Punto rojo en mi ojo. Nadie lo llamó pero ahí esta. Un punto rojo en mi ojo izquierdo. Su origen es desconocido, aunque susceptible de varias hipótesis (ninguna científica):

Hipótesis 1: Es la génesis de una nueva pupila que me permitirá ver lo que sucede en el infierno.

Hipótesis 2: Se trata de una frutilla ocular, postre favorito de los come ojos yugoslavos (deberé evitar entonces visitar cualquiera de los países de la ex Yugoslavia).

Hipótesis 3: El vestido rojo de la profesora de filosofía dejo su firma luego de tantas horas de inspeccionarlo exhaustivamente.

Hipótesis 4: Es ira acumulada.

Hipótesis 5: Tanta imagen desagradable, tanta cosa fea que pasa en el mundo y te entra por la vista determino que a mi ojo izquierdo le explote el corazón (esto se funda en que el punto rojo es en mi ojo izquierdo y no en el derecho).

Ojo rojo todo. Cómo un hijo de Marte que me mira en el espejo, con el tiempo el ojo se volvió todo rojo. Fui descartando hipótesis. Encontré en Google fotos de frutillas oculares y no son ni parecidas. Si hubiera sido el vestido rojo, no se explica cómo antes no se me tatuaron los ojos verdes de mi otro amor no correspondido. “El corazón de la vista no explota, simplemente, porque no existe” (me dijeron en el hospital italiano). Últimamente no estoy tan iracundo cómo de costumbre. No veo nada parecido al infierno. Quizás ya estemos en él. Por el contrario cada vez que cierro mi ojo derecho todo parece más agradable, más suave, más bello.

No sólo rojo el ojo. Parezco una manzana acaramelada gigante, con rulos en vez de pochoclos. No tan brilloso es verdad, pero bastante parecido. Me da vergüenza salir a la calle. Hace una semana que estoy encerrado en el departamento. Escribo cartas de amor para todas las mujeres con las que estuve. En realidad escribo cartas para todo el mundo, para mis amigos, mis familiares, gente que conocí que me cae bien. A aquellos con los que alguna vez me pelee o les hice algo feo les escribo pidiéndoles disculpas. Veo tele y pese a las malas noticias soy optimista y creo que en algún momento todo va a cambiar, los políticos se van a dar cuenta que si nos va bien a todos les va mejor a ellos, que la guerra no sirve para nada y cosas por el estilo. Veo películas románticas y lloro. Escucho a Norah Jones y lloro. Lloro mucho, por cualquier pavada lloro. Pero de felicidad. También estoy cocinando mucho y no entiendo todavía porque, pero cada nueva comida que hago parece ser la mas rica que probé en mi vida. Puse unas plantas en el balcón y están creciendo a pasos agigantados. A ellas también las quiero.

Un tiempo largo después... 3 meses, ponele.

Todo rojo. De pronto mi cuerpo se extendió por completo. Me esparcí primero por el departamento, pintando todo de mi color. Después el edificio, las calles, los otros edificios. Me metí en todas las personas. Hasta el más hijo de puta parecía tener algo bueno. En un momento pensé que me había transformado en una representación viva de la pasión, pero no. Creí que era todo amor. Que yo era la encarnación del amor. Con el tiempo me di cuenta que no era.

Que todo estuviera tan cercano a la belleza, a la perfección, empezó a molestarme. Mucho. No podía soportarlo, al punto de que me lastimaba. No entendía porqué el mundo sonreía, porqué podían hacerlo habiendo tantas cosas que estaban mal. En ese momento creía que pensar esas cosas quizás se debiera a algún atisbo de humanidad que permanecía en mi. No, tampóco era eso.

Pasaban los días y empecé a sospechar lo peor. Había empezado a abusar del hecho de estar en todas las cosas. Las rompía por dentro, clavaba uñas en el corazón de las personas o metía ideas terribles en sus cabezas.

No lo creía, pero todo apuntaba a una dirección. Si aquello que antes consideraba bello hoy me parecía tan horrible, me generaba tantas ganas de destruirlo, no quedaba más opción.

No termine de creerlo hasta que Él se presento. Y con toda su omnipotencia en un segundo me explicó todo.

Efectivamente amigos, creanme cuando les hablo. Me he convertido en el Diablo.

Lo lógico es estar loco

2010-02-27T15:05:00.000-08:00

Anarquista sentimental, fabricante inhabilitado.

Cuantas atribuciones que no me corresponden me ando tomando.

Produciendo melancolías, recuerdos pasados y futuros que nunca existieron ni existirán.

Todo con la excusa de un par de ojos, que probablemente, tampoco existan.

Esos ojos ya no son tuyos, son de todas o de ninguna.

Sólo estuvieron ahí de casualidad para arrojarle migajas a mi apetencia romántica que necesitaba (y seguirá necesitando) un banquete entero.

Como un oxímoron viviente en cada acto y en cada idea encuentro la semilla de la contradicción. Y es lógico. Lo lógico es estar loco.

Todo es tan raro, tan incomprensible, con vos, con todas, con el mundo, que la contradicción constante, la no afirmación total es la única vía hacia la calma.

Por eso existís y dejas de existir, y eso me importa y no me importa.

Me duele y me reconforta, ser dominador y dominado.

Por eso te espero y ya me hinchaste las pelotas.

Son certeras las dudas y dudosas las certezas, o al revés o las dos.

Es todo eso y también es nada. Heráclito, chocho.

10 días en Cusco

2010-02-08T08:10:00.001-08:00

Pasillos estrechos con frustradas intenciones de sofocarme.
El valle libera, sin pedir permiso.
Sostienen la ciudad piedras inmensas, en muros infranqueables, en el suelo que parece más firme que lo habitual.
Los fantasmas, la mística, vencidos se dejaron seducir por las luces de occidente.

Motivos de agobio, varios.
La exagerada amabilidad nativa.
La lluvia eterna (que ya no inspira) y lastima también a las paredes de barro.
Nuestras ilusiones truncas de concretar la quidditas del viaje.

Plan B inobjetable, incancelable, el cómodo y atractivo reino de la luna.
Guitarras bilingües, efluvios artísticos (algunos verdaderamente fructíferos).
Aromas y sabores que alimentan el espíritu.
Dionisio juega de local también en Cusco.

El sopor final radica en lo extenso de la estadía.
Las voces del callejón se vaciaron.
¡Che, argentino boludo!
¡Compreme el gorro de alpaca, los cigarrettes o el poncho!
Los transas se multiplican como bacterias.
Porro, faso, cogollo, flor, canuto, coquita, hongos.
Amigo hagase un masaje, son 20 soles (no, no happy ending massage).
Y comerciando Ray Bans y relojes Armani en la Plaza de Armas ya se agotó la magia.
Ya no es pintoresco.
Y encima no estás.

Die Welle

2009-12-30T22:21:00.000-08:00

La ola acomete violenta, pareciera buscar la destrucción. Pareciera, pero no.
En realidad, nada completa más a La Ola que aquél que logra andarla.
Entiende ella que es imposible dominarla, quizás porqué (raro esto) La Ola tiene conciencia de su imperturbable independencia. No obstante, es dadivosa hacia aquellos que lo intentan. Ni hablar de aquellos cuyo esfuerzo, estima La Ola, son merecedores de un viaje más largo, enriquecedor.
Tarde o temprano la ecuación es lo que tiene que ser.
La aleatoriedad, Don Hume, métasela en el culo.
Quién dio, recibirá.
Y quién pese a explotar sus posibilidades sucumbió ante el indomable fracaso, no sentirá tan duro el impacto con las rocas. Se emblandecerán.

Un tipo en un bar

2009-11-22T12:20:00.000-08:00

Salió del trabajo a las cuatro con la cabeza atrofiada de nuevos y viejos clientes, de clientes buenos, malos (¿hay clientes malos? Si hay), clientes que pagan y de los que hay que perseguir para que paguen. Durante toda la mañana había llovido en Buenos Aires, el sol ahora brillaba sin la censura de las nubes y el calor en microcentro no era ni siquiera calor, era viscosidad con uno mismo, con la ropa, con cualquier cosa que se tocara. Tenía que hacer tiempo hasta las seis menos cuarto para darle unos papeles a un compañero de la oficina que lo iba a cubrir el fin de semana. Se iba a Mar del Plata con amigos. Pensó en cerveza, por el calor, y amagó con ir al bar que iba todos los jueves después del laburo. Pero se acordó que ahí no había aire acondicionado y lo descartó. Por la zona estaba un barcito en una esquina, de esos barcitos que parecen haberse quedado en el tiempo con las mismas sillas y mesas cuadradas de madera, de toda la vida. Esos barcitos que abundan en las esquinas de Buenos Aires, que parecen existir para que los tipos que están solos (cómo estaba él) vayan a tomar un café para hacer tiempo, para comer un bife con ensalada al mediodía. O una milanesa a caballo.
“SALÓN PARA FUMADORES CON AIRE ACONDICIONADO”, eso necesitaba y a eso fue. El bar, claro, estaba lleno de tipos solos tomando café. La excepción a la regla eran dos viejas tomando el té y comiendo una pastafrola que se veía horrible, como de plástico.
Se sentó en el rincón junto a la ventana, dándole la espalda a casi todo el salón. Igualmente veía lo que sucedía tras él porque la pared era un inmenso espejo. Llamó al mozo y le pidió un café en jarrito, sólo. El ruido industrial de la maquina de café le recordó películas de ciencia ficción de su infancia. Llegó el café. Abrió un sobre de azúcar que tenía la leyenda: “Cada uno ve lo que quiere ver”. Pensaba en el tipo que escribía esas frases, que vivía de poner esas frases en un sobrecito de azúcar. Creía que era un buen trabajo, mejor que el de él al menos. Casi inmediatamente pareció arrepentirse de haber elegido ese lugar (el rincón), pero antes de levantarse vio en el espejo que no había otra mesa libre. Odiaba mirarse en los espejos. Le molestaba el reflejo, lo que veía. De alguna manera rara y casi patológica sentía que aquél no era él, que era otro tipo que intentaba imitarlo desde una dimensión alternativa.
Riéndose de si mismo y para pasar el tiempo, por mero instinto lúdico y experimental, estableció que su reflejo iba a ser efectivamente un tipo de otra dimensión (es increíble lo que puede estar pensando un tipo sólo en un bar). En realidad, creyó haber decidido algo pero lo cierto es que el juego derivó casi inconscientemente. Así estuvo durante varios minutos mirando de reojo al imitador. Levantando los hombros, jugando con las manos, con la cuchara.

Puta madre, hace por lo menos media hora que el tipo sigue haciéndolo. No para. Cada vez que levanto los ojos ahí esta, mirándome fijo. Otra vez alzo la mano izquierda para rascarme la barba y al instante el alza su mano derecha haciendo lo mismo. Giro la cabeza para ver quien pasa por la calle y el tipo hace lo mismo (Que piernas tiene esa mujer por Dios…). Bueno, parece que al menos no me quiere levantar dada la forma en que se fijó en la rubia. Una mirada exageradamente libidinosa, sucia. Me repugna un poco (¿yo me repugno?). Su presencia ya me esta molestando demasiado. Esta sensación de incomodidad se parece a estar sentado en el colectivo en esos asientos que están enfrentados a todos los demás, mirando hacia el fondo del bondi. Sumado a que me produce mareos (y conozco a varios que les pasa lo mismo), me tengo que bancar una avalancha de ojos mirando para donde estoy. Sé que no me miran a mi precisamente, pero están mirando para ahí, para adelante, pareciera que tirando rayos por los ojos, rayos que pasan cerca y que se esmeran en demostrarme fehacientemente que voy en contra de su mundo, que tendría que estar mirando para otro lado, que tengo que darme vuelta. Y cuesta tanto encontrar un hueco disponible para posar mi vista, alguna cosa sin vida, un pedazo de plástico que miente ser madera, todo es un caos de miradas y un rayo no puede chocar con otro porque eso implicaría mirar a los ojos de cualquiera y ahí perdí, algo perdí. La intimidad capaz, mi fuero intimo que se quiebra ante una mirada intrusa. O no. Si a nadie le importa un carajo de nadie, que manera de pensar al pedo. ¿Que hora será? (eran las 5 y 10). Que garrón estar sólo en un bar.

-Disculpá, ¿tenés fuego?

Creyó oír a su reflejo que le pedía fuego. Se preocupó por su salud mental (oír cosas no estaba incluido en las normas de su jueguito experimental del espejo). Debe ser este calor de mierda, pensó. Trató de divagar con otra cosa. El viaje a Mar del Plata.

-Ey, flaco… ¿tenés fuego?

(Ah, bueno. Estoy absolutamente desquiciado. ¿Que es esto? Ahora me hablan los espejos, la que me faltaba).

¡Mozo!, gritó el tipo del espejo y levanto el cigarrillo con una mano y con la otra hizo un gesto como de prender un encendedor.

Para, toma, acá tengo fuego.

Sacó el encendedor del bolsillo derecho, estiro el brazo y el encendedor golpeó contra el espejo. Rápidamente puso el encendedor sobre la mesa, casi sonrojado, avergonzado por que alguien lo hubiese visto intentando darse a fuego a si mismo. Vio en el espejo que el mozo se acercaba e imaginó que vendría a cobrarle. Sacó la billetera y giró a la izquierda preguntando cuanto era. Pero no había nadie. Del otro lado del espejo un mozo (que no era el mismo que lo había atendido) le daba fuego a un tipo que tenía exactamente el mismo traje que él, una corbata bastante parecida, un peinado similar, pero viendo bien, no era él. Sonrió. Tomó el encendedor, saco un cigarrillo y lo encendió.

-Shhh, ey… ¡flaco!, ¿No ves el cartel?, ¡El sector fumadores es del otro lado del vidrio!, le advirtió el mozo que lo había atendido.

El aire acondicionado también estaba del otro lado del vidrio. Con razón ahí hacía tanto calor.

Malas Palabras (Intro de futuro ensayo)

2009-11-05T23:52:00.000-08:00

“En ciertos momentos, las palabras no significan nada, sólo son el tono en el cual se pronuncia lo que importa.” Paul Bourget

Nos envuelven las palabras, sus combinaciones y sonidos. Derivadas del latín o del anglosajón, siempre inevitablemente ligadas a algún objeto, en una danza casi eterna para describir el ser en todas sus expresiones y sin abandonar su principio primero que es intentar que los seres humanos nos podamos entender entre nosotros. No alcanzamos (ni alcanzaremos) a dominar la totalidad de una lengua en lo que nos dura el paseo terrenal, y sin embargo incursionamos en idiomas ajenos porque a fin de cuentas lo que queremos es entender, y que nos entiendan la mayor cantidad de personas.

Me cuesta asumir cómo amante de las palabras, que a veces no sólo no bastan sino que nos complican, tornando difusa y tormentosa la comunicación. Creo haber comprobado en más de una ocasión que los silencios y los gestos logran una síntesis maravillosa de expresión que montones de palabras no lograrían describir. Por ejemplo, compartir un silencio y que esto sea una experiencia gratificante quizás sea una de las situaciones más aptas para indicarnos que estamos frente a una relación de confianza absoluta con el otro. El gesto interpretado de idéntica forma a lo que quisimos expresar con él es otra de esas experiencias. En ambos no están las palabras.

No puedo evitar pensar que todo lo que se considera un avance en esto de la comunicación (Chat, mail, redes sociales, etc.) atenta cada vez más en contra de ella. Además la maquinaria dialéctica no cesa nunca en la invención de nuevos términos, no sólo para nombrar cosas nuevas, sino para dirigirse a cosas ya nombradas de diversas maneras. Nuestra creación se ha vuelto algo más grande que nosotros mismos, se convirtió en un indomable amo del que no podemos librarnos y que constantemente acomete más violento en nuestra contra. .. ¿Habremos equivocado el método?

Just Do It

2009-10-16T12:54:00.001-07:00

"... pero lo que importa es no disertar, no argüir y cultivar la huerta.", Voltaire (Cándido).

Promesas interminables, plagadas de infinitivos improbables, imposibles, impíos.
Las palabras tan vacías que hasta perdieron el significado del diccionario.
Sólo símbolos incomprensibles, dibujos con sentido sólo para aquellos antiguos que los inventaron.
Nada más que sordos sonidos guturales, que parecen gemidos, que no tienen forma.
Ni siquiera sus gestos lograban su cometido, las caricias eran filosas y los besos lastimaban.
Contando las olas, las nubes, los granos de arena, pasaba los días cómo si el tiempo magicamente debiera impulsar alguna brisa de verdad, alguna migaja de luz.
“Así de simples son las cosas” insistía en convencerse de que el cuadro era tela y pintura, sólo eso.
Ya nada le quedaba para decir.
Ya no necesitaba pensar tanto.
Para el resto es fácil entender que sólo tenía que hacer.

Durmiendo con el enemigo

2009-09-27T03:02:00.001-07:00

Sus poros escupen arte y felicidad.
Su acotada presencia temporal no representa fielmente el peso de su existencia.
El dolor impúber, el flagelo temprano, habrán influenciado quizás a tan maravillosa madurez.
Su boca es, al mismo tiempo, carnosos labios, extraterrestres sonrisas y flechas tele dirigidas en envase de palabras que aniquilan mi núcleo racional.
Sus ojos oscuros, defenestran teorías pro-celestiales y extinguen cualquier atisbo de compostura.
La asfixia de nuestros cuerpos intentando penetrar la impenetrable materia, no ahoga y por contrario, libera al infinito.
El desparpajo, la naturalidad, el olor, la piel, los besos, la confianza y claridad que recibió sin moderación, contrastan de sobremanera mi mediocre presente.
Ardua batalla he de librar, compartiendo el cuerpo con mi único enemigo.

One Taste

2009-09-26T13:09:00.000-07:00

Nefasto ilusionista, que muestras tenebrosa y olvidada a la realidad.
Infinito tiempo que con tu curso lineal o circular (aún no lo sabemos)
engrandeces nimiedades y erosionas felicidades.
Enemigo imbatible e ilimitado, me comprendo tan etéreo en ti.
Y no imagino porque la has marcado a fuego en mi corta existencia,
y no concibo que no permitas que olvide su magnificencia.
Te aborrezco infame tiempo, porque
un instante la has hecho mía
y una eternidad la alejarás.

Choose your destiny

2009-07-30T20:19:00.000-07:00

A veces se sumerge en el abismo ontológico, y cuando ya lo ahogan las desconocidas formas, retrocede cobarde para recluirse en si mismo. Un retorno a la nada.
Cae preso de su propia trampa en uno de tantos raptus de divina soberbia, creyendo birlar respuestas a la inevitable búsqueda, utilizando diversos ardides y engaños, vanas técnicas de psicología inversa.
Sigue apurado, insatisfecho, queriendo ver algo más de lo que esta frente a sus ojos. Ciego en ese aspecto y en tantos otros, llega a dudar hasta de si mismo.
Entenderá alguna vez (¿Entenderá?) que la búsqueda es su esencia, que él es esa búsqueda y que en cada elección, en cada nimio instante en el que su esencia arrojada al mundo elige, él se esta eligiendo, se esta haciendo a si mismo para siempre.
Entenderá que vivir es un proceso cuyo avance inevitable e interminable lo llevara hacia otro de los infinitos caminos distintos del que ya precluyó para poder elegir nuevamente, eternamente.
Las elecciones trascenderán cómo una huella imborrable y única en la historia de nuestra especie, pero ante todo lo hará por y para él, en pos de llenar el continente que nunca se llenará.
La bondad y eficacia del recorrido, aunque crea tener la potestad de juzgarse a si mismo, le es ajena. Y sólo deberá fidelidad a aquello que cree no conocer pero que conoce, eso que cree no ver, pero que ve. Aquello que al final lo juzgará.

Lluvia

2009-05-17T15:27:00.000-07:00

Martín no podía dormir. Estaba lloviendo a cántaros y él no paraba de dar vueltas de un lado hacia otro sigilosamente, para no despertar a Ana que yacía a su lado. El la miraba analizando su cuerpo desnudo, sin la habitual perspectiva de deseo quizás porque acababan de hacer el amor. La tocaba con los ojos, recorriéndola lentamente de pies a cabeza. Frágil, cómo de juguete, parecía tan nimia al lado de él.

Sus cuerpos se le presentaban aquella noche como contenedores de energía atómica. Sentía que los comprimían, que no les permitían explotar la potencia de su espíritu. Los placeres sensibles estaban verdaderamente limitados por el continente de carne y huesos.

Hacer el amor con ella era alucinante. Con los cuerpos, pese a ellos. ¿Y si no estuvieran los cuerpos?, pensó. Se graficó la posibilidad de hacer el amor sin ellos, fuera de ellos. Que ambos fueran sólo sustancia divina, almas entrelazadas bailando por un pneuma ilimitado, chocándose cómo olas en el mar, rompiendo en la arena de una playa cósmica. Sin límites espaciales, fusionándose, separándose, siendo un alma sola, dos, tres, cuatro, volviendo a la unidad y después a duplicarse de nuevo.

La posibilidad de tomar distintas formas lo entusiasmó. Mientras, ella acomodaba inconcientemente su cuerpo contra el de él, rozándolo suavemente cómo una brisa. La imaginó tan volátil cómo el viento sobre los árboles. Él, a su lado se sintió la lluvia que empujada por el viento moría largamente contra el asfalto. Cerró los ojos y de pronto sintió también el cemento contra su cuerpo, contra todas sus células en forma de gota que impactaban amablemente y que poco a poco iban transformándose en un charco deforme y enorme, hasta caer en un pozo que se llenaba y de golpe rebalsaba de él.

Dejó de llover afuera e instantáneamente la pequeña travesía metamórfica de Martín llegó a su fin. De a poco fue volviendo a su antigua forma con cabeza, pies y manos. Símbolos de la humanidad recuperada junto a las sabanas y la ropa, que era más incómoda que antes (la remera de Led Zeppelin que usaba para dormir nunca había molestado tanto). Se levanto de la cama, agarró los cigarrillos que estaban sobre la mesa de luz y fue hasta la cocina a tomar una cerveza para relajarse y ver si al fin podría conciliar el sueño. Apoyado contra la mesada, encendió el cigarrillo. Disfrutó largamente cada pitada, repasando su aventura pluvial. La sed lo llevo a la cerveza y sorprendido creyó encontrar en el envase la leyenda “Cuidado que se rompe”. Cómo si de una profecía etílica se tratase, al intentar agarrar la botella, ésta resbaló de su mano y cayó generando una estruendosa explosión de líquido, espuma y vidrios.

-La reputísima madre que me p…
-¿Gordo, sos vos?, ¿Estás bien?, gritó Ana unos segundos después, sin dejarle terminar el improperio.
-Si bombón… estoy bien. Se me cayó una botella.
-¿Y que haces a esta hora ahí?... ¡Vení a dormir que tengo frío!
-¿Y que voy a estar haciendo? ¡Tenía sed! Limpio y voy.

Resoplando, Martín buscó la escoba y la palita en el lavadero. Mientras limpiaba fue recuperando la calma y quizás por impulso del accidente la antigua inquietud volvió a cundir: ¿Qué pasaría si nuestro envase se castigara tanto que un día se rompe? La respuesta, tal vez por que ya era de madrugada o porque pese a la cerveza inconclusa, el cigarrillo había caído demasiado bien, fue resuelta rápidamente de manera platónica. Se contesto a si mismo que el contenido de su envase en caso de romperse, seguramente se esparciría por todos lados aunándose con el todo y sería cómo la lluvia contra el asfalto. Por ahí Ana, si también se rompía sería cómo el viento sobre los árboles. O simplemente ambos escaparían de sus celdas corpóreas y podrían ser maravillosamente libres.

Red Delicious

2009-04-29T11:08:00.000-07:00

Disfrutaba silenciosamente al saber que en lo inmediato él vendría a atacarla por la espalda, y sin embargo no podía abandonar ese estado de tensión inconciente, llena de atención y muy acorde a la situación.

Le era inevitable excitarse un poco con la idea del cuchillo penetrando lentamente su piel. Suavemente, comestiblemente, culinariamente.

Siempre asociaba lo comestible a lo sexual, le parecían actos derivados de su naturaleza salvaje. Sentirse presa y no cazadora, de vez en cuando era necesario para salir de su rutina.

Era esencialmente animal, sumamente instintiva, pura acción y reacción. La adrenalina en su cuerpo generaba un goce inhumano, distinto al que producía en el resto de los mortales. Se había convertido en una sensación tan necesaria para su existencia cómo la acción de respirar.

Aquella madrugada hasta su sombra se movía estudiadamente, con una sutileza que dibujaba armonía en el aire pesado y pestilente. La oscuridad del callejón y la mansa banda de sonido de la ciudad a las tres de la mañana ofrecían un cuadro ideal para lo que iba a acontecer.

Él la vio entrar al callejón. Pensando que sería una tarea más fácil de lo habitual, se arrojó al abismo negro sin mayor precaución que mirar de reojo para ambos costados de la calle, ratificando su certeza de éxito e impunidad. Sus botas militares carecían de discreción tanto en lo estético cómo en lo sonoro. Poco le importaba.

Ahí estaba ella, de espaldas, tan delicada, tan corrompible. Pan comido, pensó para envalentonarse. Acercándose rápidamente la tomó por atrás. Apresándola con su brazo izquierdo sacó el cuchillo escondido y colocó el filo sobre el cuello que olía demasiado a mujer. Profirió un Te vas a callar putita porque sino te corto toda, ¿me entendes? Se lo dijo al oído con una voz fina y ronca parecida a la de las viejas que fumaron toda la vida.

Me encantaría que me cortes toda, contesto ella sensualmente generando al instante el sobresalto de su atacante. La irreverencia lo descolocó, pero pudo sobrellevarla actuando una poco convincente calma para mantener el dominio de la escena. Apostó la voz buscando un tono más severo y contestó soezmente, ¿Sos viva putita?, ¿sos viva? Te voy a hacer mierda.

Lejos de intimidarla, las palabras de su atacante la estimularon. Pese a tener los brazos inmovilizados, su mano izquierda se las ingenió para llegar a la entrepierna de él buscándole el miembro. La travesía manual tuvo éxito y una vez que alcanzó el objetivo, lo apretó fuerte, no tan fuerte cómo para lastimarlo, pero casi. Esa acción lo desestabilizó por completo. Le resultaba repulsiva la posibilidad de que ella estuviera consintiendo el hecho. La imagen terminó por privarlo absolutamente de placer. Esa ausencia de excitación lo enfureció, Hija de puta, estás loca, y al mismo tiempo, más intuitiva que racionalmente, apretó con fuerza el cuchillo contra la garganta y lo sacudió en un movimiento brusco que termino con una lluvia densa y caliente empapándole la mano.

El asco hizo que dejará de apretarla y entonces el cuerpo se deslizó entre su brazo izquierdo para caer pesadamente contra el suelo. La maté, la concha de su madre, la maté, retumbaba descontroladamente en su cabeza una y otra vez.

Cuando pudo superar la neblina mental intentó dar media vuelta para salir corriendo despavorido, pero algo lo hizo tropezar y caer de cara al piso. Una mano le agarraba el tobillo derecho y lo sujetaba con una fuerza descomunal.

Ella, reteniéndolo, comenzó a escalar por el cuerpo pasando por los muslos y el torso hasta terminar de piernas abiertas sobre él. Sonrió, cerró las piernas y apretó tan fuerte que no lo dejaba respirar. El dolor era abominable. ¿Qué sos hija de puta?, ¿Que mierda sos?, fue lo ultimo que balbuceó.

Le acerco la sonrisa a la cara, dejando entrever un par de colmillos brillantes cómo diamantes y le dijo al oído, Te vas a callar putito, ¿me entendes? Te vas a callar.

Buscó la vena más grande y hundió sus colmillos en el cuello sudoroso, cómo si fuera una manzana mojada y deliciosa. Bebió la sangre hasta que sació su sed, asociando lo comestible a lo sexual, cómo siempre hacía. Y salió del abismo negro sin tomar mayor precaución que mirar de reojo para ambos costados de la calle, ratificando su certeza de éxito e impunidad.

Un Espejo Vacío

2009-04-20T22:07:00.000-07:00

Pensó que el espejo estaba vacío y que por eso había que tirarlo. “Un espejo vacío”. Esa idea le hizo gracia primero, y le despertó inquietud después: ¿Realmente puede estar vacío el espejo?, ¿O siempre tiene algo enfrente para reflejar, algo con que llenarse, con que dejar de estar vacío? Dejo de indagar. Igualmente le parecía que ese espejo estaba vacío, vacío cómo estaba la casa pese a estar desbordada de muebles y de adornos, llena de cosas pero vacía, espiritualmente vacía.

El espejo aparentemente había perdido su razón de ser en el mismo instante en que ella cerró la puerta por última vez y se fue para no volver, en busca de aquello que él no entendió, y que seguiría sin entender. Recordó lo complicada que era para expresarse. Parecía que hablaban idiomas distintos. Y a él le encantaba no entenderla, porque eso agrandaba su constante enigma, su personajito marciano al que creía poder descifrar alguna vez. Personajito marciano que amaba tanto.

Tirar el espejo. Fue ella la que lo había comprado en una de esas ferias a las que le encantaba ir los domingos a la mañana y de las que siempre volvía con dos o tres artefactos que no tendrían más utilidad que ocupar algún espacio bajo una excusa decorativa, puramente estética. Él, en ese entonces los odiaba, le parecían inútiles e insoportables. “Me costaba respirar con tanta porquería que compraba” exageraba frente a sus pares graficando lo asfixiante de la relación y queriendo demostrar que ella ya era un tema superado. El día que se fue, él había pensado en tirar todos los objetos de feria, pero la idea se le humedeció por las lágrimas.

Dentro del mapa de distribución de aquellos artefactos, el espejo tenía un lugar de privilegio en el cuarto de ambos sobre el escritorio que ella usaba para poner sus cremas y perfumes. Hasta la aparición del espejo no se había percatado de que Andrea –cómo le dolía pensar su nombre, Andrea, era verla y no sentirla, Andrea, que masoquista era- disfrutaba tanto de mirarse. Y cómo disfrutaba él, mirándola mirarse. Había veces en las que también sufría. Por momentos se olvidaba que esas miradas eran para si misma y envidiaba al espejo, no podía soportar que esos ojos apasionados no fueran para él, y luego trataba de no ser tan idealista y entendía que era un objeto inanimado y se tranquilizaba. Sin embargo las miradas de pasión estaban y no eran para él, podían ser para cualquiera, podían ser miradas forzadas, o una genial actuación que ella practicaba para luego hacerle creer que lo amaba. Se reía de su paranoia concluyendo que esas miradas eran de ella para ella, eran de amor propio. Pensaba que si lo hubiese amado como se amaba a si misma quizás no se hubiese ido. Pero no, para ella el amor con él debía ser siempre emocionante, una montaña rusa, rollercoaster of love, y cuando la emoción se acabara, se acabaría el amor. Imposible fue tratar de hacerle entender que el amor es algo más que una emoción, que la emoción no puede durar para siempre, que esa emoción muta en distintas formas pero que el amor sigue estando. Y ahí es cuando hablaban idiomas diferentes, y ahí a él le resultaba complicada para expresarse, o quizás él era complicado para entender.

Me abrumó la nostalgia, se dijo, y todo por un espejo. “Un espejo vacío”. Refunfuñó por la luz del nuevo día, Me quema los ojos, pensaba mientras abría la puerta de atrás para ir al baldío y en sus manos llevaba el espejo que de golpe lo entristecía demasiado. Lo entristecía porque después de tanto pensarlo había entendido que el espejo no estaba vacío, sino que estaba llenísimo de ella, de sus miradas, de su vanidad, del amor por ella misma, de amor propiamente dicho. Y el vacío en realidad estaba fuera del espejo, en lo que reflejaba, que en ese instante era él mismo, arrojándolo contra el suelo para ver si a lo mejor regresaba algo de ella o de sus miradas encerradas allí dentro.

Noche Salvaje

2009-03-12T19:34:00.000-07:00

Como si proviniera de la nada o vaya a saber uno de que abismo indescifrable, el regalo anónimo fue aceptado.

Siglos de historia hegeliana, todo lo real es racional, todo lo racional es real, se tornaron olvidables, prescindibles, se agotaron en un santiamén.

De golpe surgió una impropia e impía facultad de dejar de ser lo que originariamente Alguien decidió que él fuera.

Dejo de ser hombre, de ser humano, erradicando prejuicios, conceptos, ideas, nexos, sentimientos, recuerdos, obrares y obras.

Simple se volvió, tan simple, animal en acto, animal en el presente, animal como siempre pero más, animal pese a la perdurable potencia de su humanidad abandonada.

Si hubiese sido necesario buscar culpables del acontecimiento, Baco encabezaría una lista plagada de notables semi-dioses perpetuados inmanentes en la línea temporal.

Fue liberado de la razón y sin embargo no era libre, o si, pero que libertad, esa libertad que no libera totalmente porque nunca es plena, nunca es absoluta. La capacidad de elección jamás será perfecta, libre del todo, jamás ajena a un límite cualquiera sujeto al arbitrio de algo o alguien. Y donde hay límite no hay libertad.

Entonces en ese reducido radio de elegibilidad fue sólo, sólo él, con la constancia salvaje pero irrefutable de que existe un orden superior e igualmente quiso volver a reducirse al animal, quiso no pensar, no unir, no suponer, no creer más que existía una posibilidad de comprender qué era lo que no solo ellas, sino todos querían, podían, debían hacer o dejar de hacer en este escenario difuso ni tan real ni tan nublado.

Instantes antes había anhelado no ser el único que sucumbiera al deseado cambio, al cambio regalado, y creyó que pese a no racionalizar la compañía ésta existiría per se y se extendería a un campo aparentemente inferior, el de aquel que obra creyendo que seguramente a todos alcanzará la metamorfosis. “Porque si yo lo logré, porqué no ustedes, porqué no todos” pensó, deseó y luego no pensó más.

Y esa noche fue animal.

Brain Pic

2009-03-08T19:32:00.000-07:00

Abrumado, atareado, sobrepasado de información, de imágenes, de sonidos, de caras de gente que no conozco.
Con el pecho oprimido, reprimido, con ganas de explotar, de expandirse, de fusionarse con el todo.
Con ansias de tocar tu piel, pero no sé quien sos, con ganas de estar cómodo con alguien más que no sea yo mismo.
Con el anhelo de que me entiendan, de que me entienda alguien, con el anhelo de dejar de ser un pelotudo incomprendido, aunque todos somos incomprendidos.
La psicología es una mierda, Pitágoras es un forro, y 2 + 2 no siempre es 4, no con las personas.
Y la pelotita, y los 22 boludos que corren la pelotita, y los millones de pelotudos que miran a los 22 y se ponen contentos, y se ponen tristes, y se enojan.
Y la crisis mundial, y el petróleo que ya no vale tanto, y los echamos a todos, y no pueden comer, y a los que armaron el quilombo les chupa tanto un huevo como a mí cuando se me cae una moneda de 10 centavos en el bondi y me da paja agacharme y levantarla.
Y la presidenta, o el presidente, y no pasa nada, y no hacen nada, y chamuyan, y algunos les creen, o hacen que les creen porque es más fácil, o capaz es más fácil la nuestra de decir que son tiranos, dictadores, que son los dueños del país.
Y me tocaron el timbre e inevitablemente tengo que desconectar el cable que va de mi cerebro a mis dedos, de los dedos al teclado, del teclado a las letras, de las letras a las palabras, y de las palabras a la incoherencia de este escrito que no es más que una foto de mi cabeza un sábado a las 8 PM.

Sinestesia Forzada

2009-02-16T14:51:00.000-08:00

Toco tus palabras,
oigo tus curvas,
miro tu aroma,
saboreo tu presencia.

Mis sentidos se resumen,
mutan y cambian,
se simplifican en tu ser.

Te siento completa.
Y me siento completo.

¿Seguimos siendo dos,
o hemos creado a un ser superior?
¿Somos dignos de tal atribución?

En el gran plan esta prescripto
que hoy yo ya no sea,
que vos tampoco seas.

Que hoy abandone a mi cuerpo, y vos al tuyo
y nuestras almas como arcilla
se entreguen a fundirse
en la idea de la pasión.

Destino Ineludible

2009-02-09T12:14:00.000-08:00

No era el día, no era la noche, no era el momento, no era el lugar, no era la mejor ropa, no era la música, no era una gran conversación, no era el mejor trago, no era el ambiente, no era su risa, no era mi idea, no era gracioso, no era conveniente para ella, no era conveniente para mí, no era conveniente para nadie de los que estaban ahí, no era el cigarrillo, no era la piel, no era transpiración, no era el olor, no era su perfume, no era su pelo, no era su boca, no era su cuello, no era mi panza, no era mis ojos, no era la resaca, no era el dolor de panza, no era su miasma, no era yo, no era ella.
No, no era.
Lamentablemente, no era.

Barrio Norte's Girl

2009-02-07T12:38:00.000-08:00

Fotos gastadas en paredes manchadas,

de antepasados ilustres con doble apellido.

Muebles viejos que fueron quedando,

en un departamento húmedo y sombrío.

El barrio que con los años

también ha perdido brillo,

es el habitat anticuado

de su acelerada madurez.

Camaleón racional,

joven y bella,

ilusa y etérea,

no esquiva mimetizarse.

Compra ropa vintage usada

para verse vieja y quizás, también usada.

Y se ve vieja y ya es vieja.

Y parece usada y ya la usarán.

Beowulf

2009-02-03T22:53:00.000-08:00

Nosotros. Lobos. Hombres. Hombres lobos. En la longevidad de una noche que dura lo que dura la vida del hombre lobo, entre centenares de batallas amorosas, abundan las filas enemigas y el enfrentamiento pertenece más al azar que a la razón o al corazón.

Cuando reina la Luna, cuando la Luna reina, cuando la Reina Luna se despierta y somos lobos, hombres pero lobos, ellas son mujeres y punto, son demasiado. Frágiles, femeninas, delicadas, perceptivas, arpías, creativas, sensibles, fáciles o difíciles, siempre mujeres, siempre víctimas, no por la eterna deuda que heredaron de Eva, sino por su propia deuda con un Dios cuyo crédito por la perfección incompleta que les dio es impagable. Porque incompleta es cierto, pero perfección al fin, el más maravilloso reflejo de la perfección.

JHON ALMIGHTY

2009-01-27T15:02:00.000-08:00

Anteponiendo deseos a lo que mis ojos ven,
Fabrico una ficción sobre el mapa de la realidad.
Quiero volver a soñar lo que soñé, pero estando despierto.
Cómo si fueran actores, a los otros (y a las otras) les otorgo un rol.
Y les doy directivas. Pero no obedecen.

Ella

2009-01-18T02:00:00.000-08:00

La princesa de pueblo, con mejor continente que contenido.
La millonaria que buscaba afecto, por que era lo único que no podía comprar.
La habitante nocturna, compañera de excesos.
Con tanta piel que ambos pensaban eran un solo cuerpo.
La que trataba de no ser feliz e impedía que él lo sea.
La de la ternura agridulce, con ganas de aprender.

Son distintas. Son lo mismo.

Todas son ella.

El Hombre No

2009-01-15T19:36:00.000-08:00

El Hombre No no queria beber, ni reir
ni amar, ni llorar
ni trabajar, ni pensar
ni leer, ni escribir
ni sufrir, ni ser feliz

El Hombre No ni quería ser el Hombre No.
No quería ser hombre.
"Sólo quiero ser No", decía.
En realidad lo que quería, era no ser.
Y tal vez, No era.

Blindness

2009-01-10T20:00:00.000-08:00

A Lucho, por nublarme aún más.

¿Cómo equilibrar estas ideas antagónicas que habitan mi cabeza?
Amalgama ideal, necesidad de alquimista platónico.
La Tinellización se enfrenta a la idea del Bien.
Una batalla en mis adentros, en la que soy ambos ejercitos enfrentados.
Blancos y Negros. Necesidad de grises.
Difícil asumir la responsabilidad de mis ojos que a veces parecen estar débilmente abiertos y otras, fuertemente cerrados.
Busco abandonar el conformismo, dejar de chamuyarme a mi mismo (como estoy haciendo ahora).
Palabras unidas por hilos de aire con significados en tinieblas hasta para quien las une (o cree unirlas).
Mixtura de imágenes poco claras.
Falta tanta luz.
Que ciego estoy.

Fearless

2008-12-29T23:52:00.000-08:00

No temo a la muerte, ni a sus cenizas.
En algún sitio de mi espíritu he comprendido que no he de temerle.
No temo a la intrascendencia ni al olvido.
Confío en el amor y en su fruto que perpetuarán mi ser.
No temo a la soledad, ni temo al fracaso.

Me temo a mi mismo.

Found In Translation

2008-08-15T16:51:00.000-07:00

Su cara se tatuó en mis pupilas.

Su esencia se regó por todo el negro manto del vacío en mi cabeza.

¿Cuánto placer puede generar un beso?,

¿Cuánto placer puede dar una mirada?

Esto es indescriptible, inmenso, apabullante.

Cómo si me hubiesen cambiado el corazón

por uno nuevo que nunca había sido usado.

Las palabras se agotan, quedan cortas,

son innecesarias e irrelevantes.

Hoy es hoy, mañana no sé si exista.

¿Eso es lo bueno de las relaciones interculturales?

¿El amor perfecto es el que termina?

Que se siga prendiendo fuego todo.

Inusual

2008-06-23T23:15:00.000-07:00

Hoy fue un día poco habitual. No respecto a mi regular comportamiento ni a mis actividades diarias, sino respecto de la forma en que el mundo se ha dispuesto para conmigo. ¿A que me refiero con disposición hombre-mundo?A mi modo de ver las cosas (sin estar descubriendo nada nuevo), la respuesta encuentra sustento partiendo desde una premisa absolutamente subjetiva, según la cual existen tantas percepciones de la realidad, como tantos sujetos existen que perciban esa realidad. Ergo, nadie concibe la realidad de la misma manera que lo hace otra persona dada la complejidad de la razón y de la entidad humana, y dadas las notorias y bastas diferencias que existen entre todos los sujetos. Podríamos imaginar que en un plano ideal entonces existen muchas realidades subjetivas, dimensiones personales o “mundos ideales”, tantos como tantas personas existen. Todo aquello que como sujetos cognoscentes percibimos, es lo que consideramos nuestra realidad o “nuestro mundo” (para llamarlo de una manera más vulgar), y todos los días se presenta ante nosotros como un objeto cambiante, distinto al que era antes de, digamos, acostarnos a dormir.

Definitivamente y a nuestro pesar, más allá de que nuestro ego ande inflado, lastimado o indiferente y escapando a nuestro arbitrio, cada uno es eje de su realidad de una manera subconsciente, como si se tratase de un “fondo de pantalla” o wallpaper del escritorio de nuestra mente que nos fuera imposible cambiar. Es por eso que algunas veces nuestro mundo parecerá mostrarnos cierta antipatía, otras una completa indiferencia, en alguna ocasión pondrá a prueba nuestra capacidad de resolución de conflictos y otras simplemente nos regalará momentos de pura felicidad, días en los qué deberemos entender que efectivamente los planetas están alineados a nuestro favor y todo parece simplemente salir como nosotros deseamos.

Toda esta explicación quizás incoherente, definitivamente incompleta, con poco fundamento, llena de grietas gramaticales y lógicas (e ilógicas), buscaba simplemente darle un marco semi-rígido a la sensación que invadió mi existencia en esta jornada y que me llevó a etiquetarla bajo el rotulo “un día poco habitual”.

En este día el mundo (mi mundo) me pesó, me aplastó contra el suelo y tal vez, hasta me achicó el alma.

En este día me permito (al menos un instante) contrariar a Kundera y su genial concepto que involucra levedad y ser, dado que hoy he sentido una insoportable y apabullante presión simplemente por el hecho de SER. Todavía en este momento subsisten los resabios de aquel sentir y se me hace extremadamente difícil lograr una definición clara.

Hoy mi mundo pretendió algo de mí que no le pude entregar. Una especie de sacrificio del cual dependía la prosperidad del orden de mi realidad, un sacrificio que no pude descifrar (ni siquiera por asomo) cual era.

Ahora ya es demasiado tarde y siento que en esta dimensión algo esencial, un componente absolutamente primario, quizás el quid de este mundo subjetivo se ha desvanecido a causa de mi inacción. En este momento casi nada es lo suficientemente claro.

Deberé conformarme con el consuelo cobarde de acostarme a dormir y esperar a que mañana, como por arte de magia, todo vuelva a ser felicidad, o indiferencia, o tristeza, o un nuevo sacrificio, o simplemente que todo vuelva a SER.

Cogito ergo sum

2006-01-01T21:53:00.000-08:00

Hoy nace "La Muzza Inspiradora", un blog de pensamientos de diversa índole que abandonaran el maravilloso mundo ideal para quedar plasmados acá y pasar entonces a ser otra cosa, no mas mios, sino del cosmos. Entes inmateriales que revolotean en mi cabeza y que a mi entender merecen materializarse de alguna forma, esta forma. No importa que disten de la brillantez (la genialidad es un don reservado para pocos), sólo por el hecho de ser, de existir, deben ser destacados.

"...Solamente pueden robarse las ideas pequeñas, las minucias que caben en un bolsillo. Las grandes creaciones son incómodas de llevar y no están al alcance de los descuidistas. Cualquiera puede hacerse con el slogan de un nuevo calzoncillo; la teoría de la relatividad -en cambio- es de usurpación casi imposible.
Convendrá entonces tener ideas grandes, o en todo caso, procurar que nuestras ocurrencias estén pegadas a nosotros de un modo tan íntimo y estrecho que nadie pueda arrancárnoslas del alma. Si quieren saberlo, yo soy mis ideas y quien me las robe, habrá de llevarme tambien consigo".

Alejandro Dolina.